a mágica é a melhor hora do dia e lá estava o mágico sempre com seu sorriso falso no bolso do paletó xadrez xeque-mate,calças lágrimas caqui da estação primavera/inverno estragada,meias sonoras arrumadas e cheias de perfume de motel caro e uma cartola de imitador de elvis presley na calvície:sabia que agora eu era um faustão pós-moderno onde se acotovelava fãs de bichos de pelúcia e almodóvar.ele sabia que me irritava tremendamente por que fazia de conta que o último número,o melhor número de mágica dele,suspeitava não realizar,jogava isso na minha cara e dizia sempre que eu deveria esperar até o último segundo,então ele revelaria se iria fazer a mágica ou não:naquela noite tudo estava em total desordem na minha mente mas ele estava calmo e realizou todas as mágicas falsas de vida e todas as sutilezas da hipocrisia dissimulada e convenientes licitações armadas e fraudulentas. quando faltava apenas alguns minutos para acabar o espetáculo,parou:olhou fixamente para todos e passando a limpo a plateia parou em mim:olhou como quem tira o pai da forca tranquilamente e disse:farei meu ultimo número hoje,não serei mais mágico e irei embora depois do número para nunca mais voltar.
o último número dele era a resposta para “o que é a vida”.fez isso e levemente desapareceu das nossas vistas,sutilmente....
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